Welten
erschaffen
in drei
Dimensionen

Kapitel 1: Nachtschicht

„Ich bring euch um!", donnert es durch den Raum, als John durch die Glastür tritt. Ein kräftiger Mondelf mit Tattoos im Gesicht stürmt auf ihn zu. Mehr aus Reflex als bewusster Handlung macht er einen Ausfallschritt und zieht dem heranstürmenden Elf die Beine weg, der daraufhin mit Schwung gegen den Türrahmen knallt.

Sofort drückt ihn ein Beamter, der eben noch am Empfangsschalter gesessen hatte, nach unten und legt ihm Handschellen an.

„Hallo, John, sorry, der war etwas ungehalten."

Wirklich, im Eingangsbereich? Vor meinem vierten Kaffee?

Er hebt zur Begrüßung die Hand. „Viel los heute Abend?" Der Kollege lacht. „Jeden Tag dasselbe Paradies."

Mit einem herzhaften Gähnen steckt John die Karte in das Lesegerät. Es ist alt, surrt und startet gelegentlich neu, aber irgendwann akzeptiert das System, dass er angekommen ist. Der Tausch von Früh- auf Spätschicht ist jedes Mal eine eigene Herausforderung, wie ein Wechsel zwischen Zeitzonen.

Während er durch den Gang der Agentur schlurft, bleiben seine Augen immer wieder an großen Lettern hängen: H.U.N.T.E.R. – das Akronym, das in regelmäßigen Abständen an der Wand prangt. Viele sehen nur ein paar Buchstaben, aber für ihn ist es das Einzige, was ihn morgens noch aus dem Bett holt.

Früher hießen sie schlicht Hexguard. Das waren andere Zeiten – Hexenjäger mit Feuerkraft. Mehr Cowboy als Polizist. Nach der Zusammenlegung mit der Urban Nightwatch aus den Kriegsjahren kam das Rebranding: Hexguard, Urban Nightwatch, Tactical Enforcement and Response – kurz H.U.N.T.E.R

Der Podcast auf seinen Ohren ist mehr ein morgendliches Ritual als wirkliches Interesse. „Roe, hör zu! Ich war bei diesem Fischmädchen …" Der Host unterbricht. „Oh, wieder eine dieser Geschichten." … „Glaubst du die Hunter bekommen das Drogenproblem in den Griff?" Die rauchige Stimme lacht lang. „Die Hunter? Müssen die nicht Strafzettel verteilen und ein paar Orks belästigen? Die bringen keinen Mehrwert mehr."

Myths, an den Begriff werde ich mich nie gewöhnen. So mythisch sind die gar nicht. Aber nicht das Schlimmste, was man auf den Straßen hört.

John betritt den Umkleideraum, hängt die Jacke in den Spind und tauscht sie gegen die kugelsichere Weste. Früher hatten sie weiche, stichfeste Schutzwesten, aber es brauchte einige Tote, bis sie aussahen wie Soldaten in einem Kriegsgebiet. Das gehört wohl dazu, wenn das Aufeinandertreffen mit Vampiren, Werwölfen und dergleichen normal ist.

Er legt seine alte Uhr ab. Warum drehst du dich nicht andersrum? Alt, aber läuft – mehr ein Erinnerungsstück. Er ersetzt sie durch das vorgeschriebene Modell der Agentur, das nicht nur Vitalfunktionen, sondern auch seinen Standort überwacht.

Als Nächstes der Gürtel: Dienstwaffe, Ersatzmagazine, Taser, Tierabwehrspray. Und zuletzt die gefürchtetste Waffe im ganzen Arsenal – ein Block für Strafzettel.

Zum Schluss: den stylishen Cowboyhut und die Sonnenbrille, die dank arkaner Programmierung auch Magiespuren findet und als Nachtsichtgerät dient.

Mit dem kurzen Blick in den Spiegel schlägt er die Spindtür zu. Mal schauen, was mich heute erwartet. Der tägliche Wahnsinn, nehme ich an.

Smith steht an der „Loading Zone", Blick am Handybildschirm. „Jo, ich brauch meine Ausrüstung." Bin ich der Einzige, der hier richtig arbeitet?

Smith zuckt zusammen. „Scheiße, ich biete gerade auf Karten fürs Spiel heute Abend." Er trottet zum Gewehrschrank und holt die Tasche und Johns Waffe heraus – den sogenannten Hexenhammer, ein halbautomatisches Gewehr mit holografischem Visier, Doppelmagazin und erweitertem Kaliber. Denn kaum etwas hält einen wütenden Troll schneller auf als panzerbrechende Geschosse auf die Kniescheiben.

„Viel Glück mit den Karten." – „Das wird schon, lass dich nicht vom Wendigo beißen."

Er dreht den Zündschlüssel. Nichts. Wieder keine Regung. Schön, dass die Mechaniker ihr Handwerk ernst nehmen. Das Kabel ist locker. Er befestigt es – der Motor heult auf.

Kaum ist das System geladen, wird er von einer Flut an Aufträgen überrollt. „Als würde mir hier langweilig werden …" Wir haben 10 Hunter auf den Straßen in einer Millionenstadt. Was soll denn schiefgehen?

Der Blick wandert zum Rückspiegel. Dort hängt ein Kreuz mit eingelassenem Schutzpsalm. John flüstert: „Und ob ich schon wanderte im finstern Tal, fürchte ich kein Unglück …" Bei „Stecken" lädt er die Pistole durch. Bei „Stab" das Gewehr. Er lächelt. „Dann mal los … ins finstere Tal."

Eine Vermisstenmeldung erscheint. Junge Frau, erst vor wenigen Stunden gemeldet. Sie ist frisch, es gibt Hoffnung.

Im Funk: „Alle Einheiten in Reichweite, illegale Aktivitäten am Stadtpark." – „8-23 übernimmt."

Der Stadtpark gilt eigentlich als sicher. Er parkt am Nord-Eingang. John steht am Rand des alten Amphitheaters. Steinstufen, halb von Moos überzogen. Ein Pärchen füttert zerlumpte Enten – Gestaltwandler mit Geldproblemen. Jogger ziehen ihre Runden – Vampire vielleicht.

„8-23 hier, wonach suche ich eigentlich?" – „Anrufer meldet seltsame Lichter beim Druidenstein." Jemand hat wohl einen schlechten Tag.

Es dauert einen Moment, bis er die Übeltäter entdeckt: Ein Mann in langer Robe und eine junge Frau vor einer Feuerstelle mit einem Kessel. „Na, so spät noch Kochunterricht?" Natürlich ist es Sam. Möchtegern-Großmeister mit Anfängerlizenz.

„Ich muss mich entschuldigen. Die Magische Konvergenz muss falsch gewesen sein." Er hat wie immer keine Ahnung, wovon er redet, aber er kennt extravagante Worte.

„Einmal die Ausweise, bitte." … „John, wir sind doch alte Bekannte! Ist das wirklich nötig?" – „Ja! Deinen Nachnamen merk ich mir in 100 Leben nicht."

„Sam, du weißt genau, dass du diesen Kram nicht im Stadtpark machen sollst. Was ist das hier? Illegale Magie?" – „John, beim Bart des Erzmagiers. Sie ist eine Anzuleitende, wir haben uns in Astralprojektionen geübt."

„Dann brauch ich noch deinen Ausbilderschein." Sam tastet sich ab. „Den muss ich wohl in meiner Kammer gelassen haben …" – „Du kannst zaubern, Alter. Wenn du deine Dokumente nicht in einem Dimensionsschließfach hast, hast du echt keine Ausrede."

„25 Auros Bußgeld. Unterschreib unten." Sam murrt. John tippt sich grinsend an den Hut. „Dann wünsche ich euch eine angenehme Nacht." Sam: „Danke, der Dienst der Hunter macht unsere Straßen zu einem sicheren Paradies." Trieft vor Sarkasmus.

Die Van-Helsing-Tage sind vorbei. Früher: Auftrag nehmen, Problem lösen, Bier aufs Haus. Jetzt? Strafzettel, Verwarnungen und gelegentlich ein Fall, der wirklich relevant ist.

John fährt langsam durch die dunkle Seitenstraße. Links und rechts stehen Frauen in knappen Outfits. Er hält an – eine Frau beugt sich durchs Fenster. Ihr süßlich-scharfer Parfümduft füllt den Innenraum. „Jay Jay! Ruhige Schicht?" Er leuchtet ihr in die Augen. Heute Nacht scheint sie clean zu sein.

„Ich würde gerne wissen, was es Neues gibt." – „Oh, Jay Jay, du bist so langweilig geworden. Immer nur Arbeit. Dieselben Pillen, dieselben Pulver. Also? Wie kann ich dir helfen?"

Er zeigt ihr das Foto der Vermissten. „Kennst du sie?" – „Schon mal gesehen, ja. Aber ich könnte dir nicht sagen wo." Er reicht ihr einen Schein. „Frag doch mal Seraph. Neue Mädchen kommen an ihm nicht mehr vorbei."

„Vielleicht ein anderes Mal. Du beißt." Sie lacht kehlig und gibt ihm noch einen letzten Anreiz. John grinst, schüttelt den Kopf und gibt Gas. Sie hat ihre Vorzüge. Doch Menschen sind sehr hilfsbereit und verlässliche Informanten.

Seraphs Wagen: goldene Felgen, neongrüner Lack, den selbst die Dunkelheit nicht anrührt. Du bist das leichteste Ziel in dieser Stadt. Zwei Schläger beobachten ihn sofort.

John marschiert aufs Tor zu. „Na, Mädels, arbeitet ihr noch?" Keine Reaktion. „Wird der Humor beim Biss mit ausgesaugt?" Er lässt seine Sonnenbrille nach unten rutschen. „Aber wenn du tanzen willst …"

Noch bevor es eskaliert, tritt ein kleiner grüner Kobold heraus. „Oh, fuck. Seid ihr beide Idioten?! Ihr lasst Seraph schlecht aussehen!" – „Komm her, John, Seraph hat was für dich."

Der Kobold holt eine Plastiktüte hervor. Tränenförmige Tropfen, bläulich schimmernd. „Das Zeug nennen sie Siren's Tears. Die packen sich das Zeug in die Augen, und dann geht's rund."

„Seraph ist nicht im Drogengeschäft. Das Zeug nimmt die Hemmungen weg – plötzlich sind die Zusatzleistungen kostenlos. Seraph verliert hier bares Geld. Du bist der einzige Hunter, der Leuten wie Seraph zuhört."

John dreht den Bildschirm zu ihm. „Ich untersuche einen Vermisstenfall." Seraphs Blick fällt aufs Foto. „So findest du sie nicht. Manche Angaben sind falsch. Sie ist ein Sukkubus. Warum zur Hölle führt ihr die als Elfe? … Sie war nervös. Brauchte dringend Geld. Seraph hatte Ideen."

Plötzlich wird Seraph still. Geweitete Augen. Flacher Atem. „Seraph hat's übertrieben." Die Finger krampfen, Schaum tritt an den Mundwinkeln aus. Johns Bewegungen sind routiniert. Er findet die Ko-Narc-Spritze. 21… 22 … 23 … Ein bisschen extra, weil du ein Arsch bist … Die Nadel in die Brust.

Seraph keucht auf. „O FUCK! Seraph war tot, Alter!" – „Du bist nicht der Erste, der versucht, auf meinem Beifahrersitz zu sterben. Aber jetzt sind wir bei zwei zu null." – „Seraph lässt seine Leute nach der Kleinen suchen. Alles kommt zu dir." – „Bleibt unter uns. Das ist mein Job."

Redroad. Früher bunt und laut, heute dunkel und flüsternd. Eine Arachne kommt näher – eleganter menschlicher Oberkörper, massiver Spinnenkörper. Ihre Schultern zucken nervös. „Na, Hunter … willst du Fesseltechniken austauschen?"

Er leuchtet in ihr Gesicht. Unterlaufene Augen, zitternde Lippen. „Was weißt du über Siren's Tears?" Ein Zucken. „Habs probiert. Das ballert dich weg. Wenn du was hast … dann kannst du alles haben. Alles. Ich … ich mach alles."

Für einen Moment wirkt sie klar. Dann: „Scheiß Bulle. Verpiss dich. Ich muss Kohle machen." Der Spinnenkörper schwingt die Fassade empor. Das war keine normale Junkiereaktion. Ich sollte mich wirklich mit dem Zeug beschäftigen.

Ein kleines Bistro, das er regelmäßig besucht. Die Stimmung verändert sich nicht, als er eintritt. „Kaffee schwarz …" Die Kassiererin lächelt. „Ein Baguette mit Salami, Schinken, Pute, Jalapeños und Frischkäse." – „Du kennst mich zu gut."

Sein Blick fällt auf Vermisstenfälle an der Wand. Er macht Fotos. Alle sind junge attraktive Frauen.

Er parkt, isst gemütlich und geht die Fälle durch. Alle sind in derselben Gegend verschwunden. Ein Serienmörder? Menschenhandel? Alle haben nur eins gemeinsam: Sie sehen gut aus.

Kapitel 1: New Times

Der Morgen riecht nach Regen und kaltem Asphalt. Unter dem Vordach des Reviers hängt noch die Nacht, zumindest das, was von ihr übrig ist. Die Straßenlaternen der Zufahrtsstraße kämpfen gegen das erste blasse Grau des Himmels, und irgendwo in der Ferne rattert eine Straßenbahn durch eine Stadt, die noch schläft. Oder zumindest so tut als ob.

Tammy lehnt mit dem Rücken gegen die Hauswand, die Arme locker vor der Brust, und betrachtet die Zigarette zwischen ihren Fingern. Der Rauch kringelt sich träge in der feuchten Morgenluft, bevor er im Nichts verschwindet.

„Seit wann rauchst du?"

Sie hebt kurz den Blick, senkt ihn wieder. Mit einem Ausdruck, als wäre die Frage ein persönlicher Angriff.

„Dumme Angewohnheit. Wahrscheinlich von John aufgeschnappt."

„Wieder im falschen Kopf herumgestöbert?"

Sie muss nicht nachsehen, wer gesprochen hat. Barrakas Stimme reicht. Trocken, leicht amüsiert, mit diesem unverkennbaren Unterton, der immer irgendwo zwischen Freundschaft und Provokation pendelt.

Sie zieht an der Zigarette. „Manchmal steht er einfach da, raucht und starrt in die Ferne. Und dann weiß er plötzlich, was zu tun ist."

Barraka schnaubt. „Weiß er nicht."

Jetzt dreht Tammy den Kopf.

Ihre Kollegin steht ein paar Meter entfernt, ebenfalls unter dem Vordach, die breiten Arme vor der Brust verschränkt. Sie ist groß genug, dass selbst die Morgendämmerung einen Moment lang zögert. Blassgrüne Haut, gelbe Augen, schwarzes Haar in dicke Flechten gebunden. Barraka hat die Angewohnheit, Räume zu füllen, ohne es zu versuchen. Ihr Blick ist skeptisch, ihr Mundwinkel minimal nach oben gezogen.

„Er improvisiert", sagt sie. „Er hat nur den Vorteil, dass ihm die Konsequenzen egal sind. Oder besser: dass er bereit ist, sie zu tragen. Während wir noch überlegen, was das Schlimmste ist, das passieren könnte, steckt er schon mitten im zweitschlimmsten Szenario und versucht es zu reparieren."

Sie hebt eine Augenbraue. „Apropos, wo ist er? Ich wollte vor der Schicht noch boxen."

Tammy schaut wieder nach vorne. Drüben auf der Straße fährt ein Lieferwagen vorbei, zu früh für die Stadt, zu laut für die Uhrzeit. Sie zieht langsam den Rauch ein und antwortet mit dem Tonfall einer schlechten Neuigkeit:

„Da müsst ihr wohl warten, bis ihr euch wieder verschwitzt auf einer Matte wälzen könnt. Er ist suspendiert."

„Suspendiert?" Barraka runzelt die Stirn. „Wieso das?"

Tammy atmet aus. „Zu laufenden Untersuchungen kann ich keine Angaben machen."

Barraka nickt verständnisvoll. Für einen Moment schweigen sie. Irgendwo tropft Regenwasser von einer Dachrinne. Das gleichmäßige Ticken einer Stadt, die langsam aufwacht.

In Tammys Jackentasche summt das Handy. Sie zieht es heraus, wirft einen Blick auf das Display und seufzt leise. Claire.

„Ja?"

„Tammy, ich brauche bis Mittag eine Unterschrift unter den Quartalsbericht für die Behörde. Und die Unfallmeldung von letzter Woche hat einen Formfehler, die muss nochmal raus."

„Leg es mir aufs Pult, ich komme gleich."

„Liegt schon seit gestern dort."

Tammy reibt sich die Stirn. „Dann hab ich es übersehen."

„Passiert dem Chief auch ständig. Guten Morgen."

Claire legt auf. Tammy steckt das Handy weg und zieht an der Zigarette, als könnte sie damit die nächsten Stunden einatmen.

Ich leite eine Abteilung. Mit Papierkram. Das hat mir keiner gesagt.

„Glaubst du, John hat Hobbys?", fragt Barraka plötzlich, leicht erheitert, während ein weiteres Fahrzeug auf den Parkplatz fährt. „Oder sitzt er zu Hause und wartet einfach, bis er wieder arbeiten darf?"

Tammy schmunzelt.

„Würde mich nicht wundern. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er irgendetwas tut ..."

Sie zögert, dann wird ihr Blick nachdenklich.

„Ich wette, der hat irgendwo eine Kopfgeldlizenz und schnappt sich gerade ein paar Kautionsflüchtlinge."

Sie betreten den Briefingraum. Gespräche verstummen langsam, als Tammy nach vorne geht. Sie stellt ihr Tablet auf das Pult, verschränkt kurz die Arme und lässt den Blick durch die Reihen schweifen.

Ein neues Gesicht?

Eine blasse Frau, nicht groß, mit kristallblauen Augen und langem weißen Haar, das in zwei eng anliegende Zöpfe geflochten ist. Sie sitzt aufrecht wie ein Lineal und schaut geradeaus, als wäre sie gerade mitten in einer Inspektion.

Nicht Akademie. Nicht nur. Die Schultern zu ruhig, die Hände zu still auf dem Tisch. Das Zifferblatt der Uhr auf der Unterseite des Handgelenks. Militär. Echtes, kein Schnupperlehrgang.

„Wer bist du denn?"

Die Frage kommt schärfer als beabsichtigt.

Deswegen soll ich das machen? Wir haben einen Rookie!?

Die Frau springt auf. Salutiert. „Ma'am, ich bin Arta Caelwyn."

Tammy hebt die Hand, und die Neue schweigt. Kurze Pause. Sie muss sich nur neu sortieren.

„Locker bleiben", sagt sie trocken. Sie reicht ihr die Hand. Arta erwidert den Händedruck, und während Tammy scheinbar gleichgültig weitertritt, lässt sie ihre Fähigkeit kurz und präzise durch den Kopf der Neuen gleiten.

Herkunft. Akademie. Stärken. Unsicherheiten. Nirvarin. Dachte ich mir. Gesandte des Königshauses, Beziehungen aufbauen. Militärpolizei. Ausbilderin. Zwei Jahre.

Die hat kein Rookie hier geschickt. Die haben mir eine fertige Soldatin vor die Tür gestellt und einen Zettel drangehängt.

„Auf dich bin ich nicht vorbereitet ..." Sie öffnet die Akte und schaut auf die herausragenden Noten der Akademie. Zu erwarten. „... also fangen wir mit etwas Praktischem an."

Sie schließt ihr Tablet an den Beamer an. Das Licht dimmt. Das Surren der Technik erfüllt den Raum.

„Dieses Video stammt von einer Überwachungskamera."

Auf der Leinwand erscheint der Eingang eines Nachtklubs. Neonlicht flackert. Rot, dann Lila, dann wieder Rot. Zwei Gestalten taumeln heraus, ein Oger und ein Mensch. Beide schwer zu erkennen, beide eindeutig betrunken.

Dann bewegen sich Schatten am Rand des Bildes. Sie lösen sich aus der Dunkelheit. Vier, vielleicht fünf. Sie bewegen sich auf allen vieren, schnell, tierhaft, mit einer Flüssigkeit, die nicht ganz stimmt. Zu viele Gelenke. Zu wenig Zögern.

Dann der Angriff. Die Kreaturen springen die beiden an. Es wirkt wie ein Kampf gegen Wölfe, nur dass diese Wölfe zu langgliedrig sind, zu verzerrt, als wären sie aus dem richtigen Maß herausgezogen worden. Der Mensch wird zu Boden gerissen, der Oger brüllt und schlägt um sich. Sie kämpfen koordiniert. Geübt. Der Mensch zieht eine Waffe und gibt einige Schüsse ab. Schließlich ziehen sich die Schatten zurück und verschwinden in der Dunkelheit.

Tammy stoppt das Video.

„Wir wissen nicht, was das war. Die beiden haben den Vorfall nicht gemeldet. Ein Zeuge hat uns anonym darauf aufmerksam gemacht."

„Wir vermuten, dass es sich hierbei um einen Capo des Sangre-Kartells handelt. Remington." Sie tippt mit dem Finger gegen das Display. „Aber wir haben keine gesicherten Informationen über den Menschen. Er weiß definitiv, wie man kämpft. Unsere Vermutung: Killer, Ex-Militär oder Ähnliches."

Die Garage liegt im Untergeschoss. Kühl, da das Tor meist offen steht, riecht nach Benzin und Gummi. Die Neonröhren summen gleichmäßig.

Arta sitzt bereits auf dem Beifahrersitz. Rücken gerade, Hände im Schoß, Blick geradeaus. Als hätte man sie zwischen den Arbeitsaufgaben ausgeschaltet.

Tammy steigt ein. „Hast du Fähigkeiten, von denen ich wissen sollte? Arkaner Natur, meine ich."

„Ja, Ma'am. Als eine der Wenigen meines Volkes kann ich mit meinem Körper Kälte regulieren, bis hin zum Erschaffen von Eis, solange ich eine Wasserquelle habe."

Tammy nickt. „Könnte hilfreich sein. Also Eismagie? So mit Eiszapfen schießen?"

Sie schüttelt den Kopf. „Nein, Ma'am. Bei uns nennt man das ... handsnerting." Sie sucht kurz. „Das Wort dafür kenne ich nicht. Magie der Hand. Ich muss auflegen können."

„Okay." Tammy lehnt sich zurück. „Ich bin Tamrah Garret, du kannst mich Tammy nennen. Ich bin derzeit Chief auf Probe, da unser Chief im Urlaub ist und eigentlich der Dienstälteste übernehmen würde. Der ist leider suspendiert, also haben alle auf mich gezeigt. Jetzt sind wir hier."

Sie macht eine knappe Geste Richtung Windschutzscheibe, wo die Stadt langsam heller wird.

„Du wirst feststellen, dass hier alles ein Selbstläufer ist. Damit, willkommen bei H.U.N.T.E.R und unserem kleinen Distrikt, der eine ganze Stadt umfasst."

Arta nickt und schaut geradeaus. „Verstanden, Ma'am. Ich werde meiner Aufgabe gewissenhaft nachkommen."

Hoffentlich wird die noch locker.